Arriva il calzolaio alla cappella che c’è alla curva, e guarda, proprio dietro alla cappella c’è qualcosa di bianco. Stava già facendo buio. Ci guarda meglio, il calzolaio, e però non riesce lo stesso a distinguere cos’è. “Sarà una bestia? Ma non somiglia mica a una bestia. Di testa somiglia a una persona, ma come mai è bianco? E che ci fa una persona qua?”.

Alberto Burri, Grande Cretto nero, 1978, Museo di Capodimonte, Napoli
scelto per la copertina del libro Fragilità di Luciano Manicardi.

Alberto Burri è stato un grande sperimentatore della materia pittorica. È riuscito lungo anni di lavoro artistico a far sì che il materiale delle opere d’arte comunicasse qualcosa all’osservatore al di là della rappresentazione. Ora non è valida solo la domanda: “Che cosa rappresenta”, ma anche: “Il materiale che cosa mi racconta?”.

Così come per la fine dei tempi, l’arrivo di ciò che verrà sfugge a ogni previsione (cf. Lc 17,23-24). Sarà “come nei giorni di Noè” (Lc 17,26), “nei giorni di Lot” (v. 28): una rovinosa immediatezza di presenza. Da qui dunque l’importanza di essere sempre pronti, di essere cauti con i legami, di praticare la difficile ascesi del non indugiare.

Jaume Plensa (Spagna, nato nel 1955), Spiegel (specchio), acciaio inossidabile dipinto, 2010, due statue di 3,5 metri di altezza
scelto per la copertina del libro La parola amica di Giovanni Grandi.

Plensa è un artista spagnolo contemporaneo molto stimato e certamente famoso per le sue installazioni di grandi dimensioni. Soffermeremo il nostro sguardo su quella scelta per la copertina di Giovanni Grandi, La parola amica. La copertina ci inganna: in realtà le statue sono due, una di fronte all’alta. C’è quindi un dialogo in corso del quale noi siamo gli spettatori. 

Un nuovo viaggio tra pagine, copertine, libri, parole, per farvi compagnia e donarvi occasioni per pensare.

Se devo essere sincero non cerco più Dio. Da tempo. L’ho cercato. Ne ho spiato le mosse. L’ho atteso. Ho sperato in lui, “con cuore fiero e sguardo ambizioso” (cf. Sal 131,1). L’ho rincorso passando da un libro all’altro, dalle sessioni ai ritiri, dai metodi alle ricette. In realtà cercavo “cose grandi” e “meraviglie più alte di me” (Sal 131,1). Mi sono stancato. I miei occhi si sono logorati. Ora non lo cerco più.